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mesure d'audience roi statistique webanalytics par ok en poursuivant votre navigation sur ce site, vous acceptez l'utilisation de cookies. ces derniers assurent le bon fonctionnement de nos services. en savoir plus . littérature, lectures et quelques propos sur le monde qui nous entoure à propos me contacter terreromane@gmail.com ouvrages publiés editions chloé des lys editions chloé des lys editions chloé des lys notes récentes souvenirs lune des îles une librairie fantastique (fin) une librairie fantastique (2) commentaires récents feuilly sur lune michèle sur lune feuilly sur lune michèle sur lune feuilly sur lune michèle sur lune halagu sur lune feuilly sur lune bertrand sur lune celestine sur lune catégories actualité et société blogue divers errance histoire langue française littérature médias poésie prose archives 2018-08 2018-06 2018-05 2018-04 2018-02 2018-01 2017-12 2017-11 2017-10 2017-09 toutes les archives sites intéressants bertrand redonnet carnets de jlk célestine edmée de xhavée en-paraison jalel el gharbi l'anagramme des anges laure hadrien le photon saravati site des cultures méditerranéennes solko rechercher 04/08/2018 souvenirs de l’enfance lointaine, au fond des forêts, subsistent des souvenirs de feuilles mortes, d’écorce chaude et d’odeurs sauvages et pénétrantes. le village, blotti au creux de la rivière, en épousait toutes les courbes. les saules pleuraient éternellement et du haut des falaises, des oiseaux fantastiques planaient dans le ciel d’un éternel été. sur les routes écolières, par les ponts de bois ou de pierre, nous marchions vers notre devenir. sur l’estrade haute, le maître épelait des savoirs antiques et nous l’écoutions, rêveurs, en songeant à toutes ces vies éteintes qui avaient cessé d’être. les dimanches étaient désespérants et notre ennui se blottissait au cœur des églises, parmi les chants et les encens mystiques. les repas, interminables, prenaient fin avec la nuit, quand les hiboux énigmatiques lançaient des cris incompréhensibles. puis l’obscurité nous enveloppait, nous plongeant dans des terreurs primitives. au milieu de nos rêves, surgissaient des ancêtres inconnus, qui dessinaient d’une main hésitante des animaux étranges sur les parois des grottes. ces grottes, nous partions à leur recherche dans l’aube blafarde, quand la terre s’éveillait lentement et que dans les grands chênes le premier oiseau du monde nous saluait. il nous fallut toute une vie pour comprendre qu’il n’y avait d’autre trésor que notre enfance, maintenant à jamais perdue. 20:53 publié dans poésie | lien permanent | commentaires (0) | tags : littérature 01/07/2018 lune la forêt a disparu dans la nuit et les ténèbres ont envahi l’espace. c’est alors que la lune mystérieuse s’est levée, d’abord lentement, puis avec plus de franchise. elle vient d’ailleurs, d’au-delà de nos rêves, et nous réconforte dans notre solitude. le paysage nocturne s’est figé dans le grand silence de la mort. tout ici dort. la vie est abolie, oubliée, inversée. dans le ciel noir brillent des feux éteints depuis dix mille ans et leur lumière menteuse n’est qu’une illusion. en contrebas, s’écoule le grand fleuve, éternel et obstiné. inéluctable, il dit le temps qui passe et les espoirs des embouchures magiques. dans le delta sacré, il disparaîtra au milieu d’un océan magnifique. majestueux, il se dirige vers les lendemains, porteur de nos rêves nocturnes et de nos désespoirs d’enfants. solitude. recevras-tu un jour cette lettre que je te destinais et que je ne t’ai d’ailleurs pas écrite ? a quoi bon ? quels mots aurais-je pu aligner pour dire les amours passées et évanouies ? ce qui fut n’est plus et le fleuve d’hier n’est pas celui d’aujourd’hui. seul son flot obstiné demeure, éternellement, comme le souvenir que j’ai de toi, ancré à jamais en moi. sur ma table, brille une étoile arrachée au ciel. j’écris un poème qui parle de toi, mais qui ne t’est plus dédié. comme les étoiles, tu as disparu du ciel nocturne. quant à la lune, elle a dépassé l’horizon de tous les possibles. la forêt s’est évanouie dans le silence. il n’y a plus rien qu’un léger souffle de vent, semblable à un soupir de femme. là-bas, le fleuve s’écoule lentement vers son embouchure, vers ce delta de tous nos désirs. la nuit sur le fleuve 01:25 publié dans poésie | lien permanent | commentaires (12) | tags : lune 15/06/2018 des îles il est des îles, là-bas, où des femmes mauresques racontent aux enfants des histoires de marins et de voiliers fantastiques. il est une ville, là-bas, où le vent apporte des senteurs marines chaque fois que le soir tombe. un grand fleuve fait de souvenirs coule lentement jusqu’à sa bouche océane. du haut des falaises du temps, on peut contempler les récifs où se sont brisés tous les rêves. dans les cafés enfumés aux vitraux mystiques, des hommes boivent de la bière amère et du vin doux. ils devisent entre eux sur les femmes inconnues qu’ils ont croisées dans la nuit des cathédrales. ils se souviennent de leurs regards de feu et du désir qui les a alors consumés. ils se souviennent de leurs cheveux fauves, de leurs lèvres troublantes, et de leur sourire énigmatique. ils se racontent les corsages entrouverts et les jupes flottant le long des cuisses nues, comme de grandes voiles invitant aux voyages. ils parlent et ils boivent, puis s’en vont dans la nuit oublier les fantômes de ces sirènes qui hantent leur mémoire. il est des îles, là-bas, où les enfants dorment et où les femmes mauresques rêvent d’un ailleurs étrange. elles laissent tomber leur robe et contemplent en silence le grand fleuve qui coule dans la nuit jusqu’à l’océan infini. il est des îles. là-bas. 00:25 publié dans poésie | lien permanent | commentaires (4) 07/05/2018 une librairie fantastique (fin) le temps passait et il était déjà deux heures du matin. il devenait urgent d’aller explorer la deuxième salle, celle que les cartons non déballés avaient transformée en un véritable labyrinthe. il n’y avait plus de bandes dessinées, ici, mais plutôt des livres étranges, sur la magie noire, la sorcellerie, les mondes disparus comme l’atlantide, les forêts ténébreuses remplies d’esprits, ou encore le monde légendaire du moyen-age (la quête du graal, le château des quatre fils aymon, le cycle de charlemagne ou celui de bretagne). j’ai retrouvé là le « lancelot du lac » de chrétien de troyes et j’en ai relu quelques pages avec plaisir. sur le radiateur, traînait une édition bilingue (ancien français–français contemporain) de la « chanson de roland », que j’avais étudiée dans ses moindres détails lors de mes lointaines études : carles li reis, nostre emperere magnes, set anz tuz pleins ad estet en espaigne : tresqu’en la mer cunquist la tere altaigne. n’i ad castel ki devant lui remaigne ; mur ne citet n’i est remés a fraindre, fors sarraguce, ki est en une muntaigne. il me semblait, en lisant ces lignes, que les mots venaient à moi, comme si je les connaissais de toute éternité. j’ai reposé le livre et en ai choisi un autre, consacré à la forêt de brocéliande. cette fois, la magie n’opéra pas. j’étais fatigué et mes yeux commençaient à se fermer bien malgré moi. il était temps de songer à me reposer quelques instants sur le fameux lit de camp dont m’avait parlé le libraire. c’est à ce moment précis que j’ai entendu un bruit dans le fond de la pièce. une image me traversa soudain l’esprit : la femme que j’avais saluée juste avant la fermeture, où était-elle passée ? elle n’avait pas pu aller rejoindre le libraire dans son appartement, puisque je m’étais précipité le premier, en entendant le volet de l’entrée qui se fermait. se pourrait-il qu’elle fût encore là ? peut-être était-elle, elle aussi, une cliente, fascinée par le monde des livres ? lisait-elle les aventures de tristan et iseult ou bien s’était-elle endormie sur le fameux lit de camp que je convoitais maintenant ? sans que je sache pourquoi, l’image de la jeune fille dénudée de thorgal refit subitement surface dans mon esprit, et c’est avec un trouble
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